De una letra pequeña,
párrafos apenas visibles,
es una voz escondida,
en la tiniebla del amanecer,
confiesa el crimen del caos,
una fantasía sin volver,
quién conoce los motivos,
lo florido en mil destellos,
mezclándose al fondo,
de una copa con sangre.
El nombre es decepción,
escrito con susurros,
otra historia sin curso,
claroscuros arropados,
una mano de púas
por dedos y ojos llorosos,
y en el centro de su contorno,
un destino girando
sobre mi lengua.
Es bello lo parco delante,
este resplandor sin fondo,
arropado por el hambre
y si la ventura
no es otra que sufrir,
anda al crepúsculo
en tu inmenso aleteo,
y rompe la ambición
de sabernos uno,
libres de rostros,
palabras y un cuerpo
que redima el pecado.
Ilustración: "Murciélagos volando hacia el ocaso" por John Arthur Thompson
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