Es un sueño,
repitiéndose una
y otra vez,
una luz pequeña,
que viene de mis manos,
un pavor que resiste,
casi sagrado.
Son tantas veces,
las que este suelo se mueve,
ciego y sordo,
golpeándome sin clemencia,
haciéndome pedazos
con sólo respirar.
Quiero saber,
qué es polvo
y qué es verdad,
en la carne rota
de mi cara,
parpadeando en la
franja de la oscuridad,
así los días,
paralizado bajo tierra.
Qué digo,
a quién trato de engañar,
apenas y conozco de sombras,
si acaso se arrastran por las paredes,
murmurando a ratos,
si la vida me traiciona,
cuántos ríos
me quedan aún por gritar.
Por qué
por qué
la tierra escupiría
tanto ruido,
recurriéndose
cerca del fuego,
pero no me quemo,
me desbarato,
en medio de un mundo
que colapsa solo.
Ilustración: "San Francisco meditando" por Francisco de Zurbarán
No hay comentarios.:
Publicar un comentario