La misma conversación de días,
un trato, una imposición,
la pistola mira de frente,
tiene un ojo puesto en el cielo,
atrapándonos en la necedad
de su voz, de su eco.
Deseé un segundo más,
para darle veracidad a mi vida,
entre palabras huecas,
muchas notas rojas,
a veces miro en el espejo,
aquel animal senil,
de respiración ronca y piel
carcomida por gusanos.
Quién puede saber,
o mínimamente salvarnos,
algunas cosas fueron hechas
para durar la eternidad,
un rostro terso,
una pesada catedral,
un poquito de felicidad
que no sea misera ilusión,
un golpe de endorfina,
nada me queda por mentir.
Y antes del disparo,
un corte en la mejilla,
caliente y rápido,
tanta conversación tonta,
dejándome la lengua lisiada,
me gustaría escribir sin freno,
pero hay demasiadas
horas muertas,
y recuerdos frívolos
de juguetes rotos.
Ilustración por Abby Morton Diaz
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