FULMINANTE

Ambos ojos enterrados con agujas,
aquí llega la lluvia de fuego,
manos que sangran y cabezas que son cortadas,
para los imbéciles es una suerte de juego el amor,
suyo corazón matizado desde el umbral del desamparo,
vidas que se desperdician bajo el fulgor del relámpago,
es destello traidor,
un momento cuando respiran,
otro para ser un golpe muerto sobre el suelo.

Aburrimiento de estos imbéciles,
decir palabras huecas es fácil,
aún más desperdiciar vida y sustento en la venganza,
es elocuente el rencor,
un final para todo este odio,
encontrado en batalla insolente contra el espíritu,
es violencia que no escapa más allá de los sueños,
ideas de pesadumbre,
fuego, sangre y después duelo.

Estos imbéciles,
su destino resulta forajido,
incluyendo la misma vista hacia el precipicio,
parece un raciocinio barato para ser realidad en acciones,
esta ingenuidad es fulminante,
el termino de toda la enfermedad,
salvo que resulte un engaño mucho más cruel,
la decisión no puede reemplazarse,
hierve mi sangre,
así mismo los caminos se rompen,
tanta indiferencia y palabras sueltas como cuchillas,
la verdad es una solamente,
yace a propósito destruida.

Estupor,
mentira,
rabia.

PASO ERRANTE

I.

Compartiendo vida y tiempo,
con la venganza que juega a enredarse con
 todos los demás pensamientos,
no existe una fácil salida para este sentimiento,
tratando todos los días de resolver los fraudes del mundo
 con la medicina del amor,
tratando de no hundir el alma con las bromas que son
 mentiras blancas,
hoy amanece diferente una mirada,
hoy nace de nuevo la primavera,
hoy no podría ser más distinta la vida.
Con los veranos largos y un dejo de nostalgia,
realizando sombras con los deseos,
sueños que descienden desde la luna.


II.

Necesitando un hogar,
el camino puede durar sólo un instante,
sin otro tipo de recuerdo o necesidad,
una caricia dura, pesada,
asumiendo un destino divertido,
lleno de compasión,
tantas lágrimas que se han convertido en vapor dulce,


III.

Tal como una extraña conspiración,
orar resuelve las desgracias,
platos rotos de una vida delicada,
en un momento silencioso,
entre restos de una muerta facultad,
sorpresas volarán,
una fantasía loca,
un corazón nocturno tan sediento,
estas marcas que no pudieron ser posibles jamás,
así se idealiza,
en nombres de personas que carecen de ímpetu para
 la supervivencia,
su alma no podrán salvar,
calor demostrado en el amor como poderoso medicamento,
en el cielo que no se derrumba,
en el algodón que repara todos los parpados rotos,
un miedo posible,
sangre que no puede ser de otro color,
satisfacción de los débiles,
satisfacción de los vulnerados,
utopía de un santuario que muere,
favores jamás cumplidos,
agradeciendo por recuperar el dolor de ayer,
un día perfecto,
trata de eso la vida acompañada de mejores momentos.


IV

Dios,
después de tanto tiempo,
todos los tallos finalmente crecerán,
puede que la vida embarnezca,
a la vista de estos sueños que se vuelven realidad,
quizá sea tiempo para volver a comenzar,
no puede ser un cristal empañado,
no puede ser otra obra que no concluye,
en la superficie de todas nuestras pretensiones,
continuaremos como humanos propensos al desamparo,
Oh Dios,
no puede ser demasiado tarde,
quizá un ataque de nostalgia,
puede ser un tornado en la mente,
un temblor en ambas manos,
el amor es el conducto,
el amor es color puro,
no hay ventana que traiga de regreso el pasado,
disolviendo toda ansiedad en la noche,
para cuando el sonido se apague,
Dios,
no puede ser demasiado tarde,
no puede ser demasiado tarde...

Fotografía: Mi Zhou                                                                                                                             

DOLOR

En solitaria acción,
una historia humana,
cruzando a través de la bruma un sendero,
espinas y lluvia en mi corazón.

Brindando en el acto definitivo de amor,
es la noche quien contrae el viejo rumor,
una obra inacabada,
son generaciones que vienen y van,
halo de luz mortal,
en el secreto y su periodo silencioso,
una disculpa nunca es suficiente.

Fango por rostro,
varas secas por dedos resbalosos,
imperio fúnebre como visión de la tempestad,
hoy nunca será igual de nuevo,
es ley, es correcta,
peca con su veracidad la vida,
los días no están destinados a repetirse.

Para cuando todo se haya desvanecido,
minutos enteros perdidos,
agua oscura como retrato de lo que fue,
realidad bajo piedras y ruido,
lamentos diarios de sociedades en ruina,
hambruna y decepción,
manos vacías y hostigamiento,
ciudades de ilusión,
miniaturas en sueños cometidos,
no existe otra condición,
no es posible regresar,
días soleados,
mi espíritu nublado.

Mente y cuerpo,
solución benigna de la tragedia,
sustento de cuencas perdidas,
ceguera,
para esta ocasión hay temor,
cosecha deforme de la imaginación,
implacable sonido que advierte,
placenteros momentos,
dolor,
tan cerca del real dolor,
mis últimos momentos,
prometiendo solemnidad en lugar de un
 sucio reparo que contraiga la consciencia,
no soy un monstruo,
travesía que cumple una misión,
debilidad que fructífera permanece,
contemplando los años perdidos,
las fechas de soberbia,
de abandono completo,
cuerpo podrido,
agusanado e invadido por los hongos,
prisionero de sus impulsos,
dolor,
pasión,
dolor...

MÍNIMO

Observando desde el otro lado,
el tiempo se vuelve diminuto,
en ausencia de otra presencia,
poderes desnudos y estrategias invisibles,
despertando en posición fetal,
una manga sudaba,
tierra negra y moscas amarillas,
mi rostro del color de la sangre de mis hermanos,
modificando el verano para que el sol se apague,
no dirija una revolución,
será diferente entonces la sensualidad de las rocas,
el río nunca fue tan salvaje,
los mares tan profundos...

Y se perdido todo cuando se hayan lágrimas sobre
 la misma lápida,
por ende los sentimientos son un hecho fatal,
pienso que habré de seguir,
quedándome sordo, ciego, calvo,
aún después de la desaparición de toda la vida,
aún cuando la espera nunca detenga su precioso
 encanto asfixiante,
es mínimo el dolor que en este momento de mármol
 siento, sentando en un jardín de sombras,
mis ojos se sumergen en el placer del lago de la luna,
es un sueve tacto,
el silencio que atraviesa lo que somos,
en carne y hueso, apertura directa,
semejante a serenidad,
una cabeza humana,
aullándose a la nada,
mi razón es sobre el tiempo y su demente paso,

Lo supe,
tal vez no es suficiente,
un día despejado,
dos corazones en cada mano,
diluvio y todas las faltas que no se pierden,
volteado los párpados en un arranque singular,
expectativas de mi asesinato,
consciencia poética que escala,
día despejado que percibo y no desaparece,
día despejado, es libre...

Es libre...

MURCIÉLAGO GRIS

Hablas desde las sombras,
hablas conmigo,
es poesía todo tu vientre,
por aquello de lo que te alimentas,
por aquello que terminas por destruir,
hablas desde la completa ceguera,
hablas conmigo,
estoy en la oscuridad.

Nada corresponde a tu sombra,
sueñas con tener un corazón,
saliva cual cera hirviente,
escribes para nunca recibir
 belleza por locura,
amor por lujuria,
de casa en casa,
de cama en cama,
te vuelves alegre, es tu vida un sorteo,
es tu mirada quieta como cementerio,
escribes con mucha devoción,
ruptura y depravación,
placer y soberbia,
es tu vida una persecución constante,
hoy y siempre para cuando despiertas,
cada noche y tu lengua sigue enjaulada.

Se desvanece muy lento tu ira,
tienes la boca vacía,
muéstrame tus manos coloridas,
son mentira,
una tonta fantasía.

Debates con el aquí y ahora,
antes de  morir,
vives de un fantasma enamorado,
muéstrame tus alas,
heridas y fatigadas,
escribe, escribe pues un fatal poema,
escucha a todos los demás perderse,
veo tristeza que nace en tu mirada,
escúchame mientras perezco.

Fuera de todo recuerdo,
placentero este día se oculta el eco,
sueña con miles de grises imágenes,
deambula con la falsedad todo el día,
duerme para no despertar,
sueña con miles de grises momentos,
una silueta enamorada de ti,
enamorada de la soledad,
enamorado de cualquiera
 y en todo lugar.

Mudo cómplice del mórbido mundo,
resistes el ruido que a la distancia embarnece,
tú mismo llegas y desapareces,
puedes volar y ocultarte,
pero no dejarás de ser tu mismo temor,
un pedazo más de toda la inmensa tristeza.

UN PRINCIPIO PARA ESTE FINAL

Anochece, permanece muy quieto el viento.
espero por soñar con cada verdadera estrella,
difuminando su brillo entre el eco de la soledad,
quedando fuera de todo espacio posible,
espero por un leve guiño de esperanza,
sé que tarde o temprano llegará.

Aquí comienza todo patrimonio,
el sonido que no se termina,
que jamás su resonancia apagará,
como así fluye entre el nacimiento de nueva vida,
cientos de voces en atributo de porvenir,
llega este sentimiento,
llega repentina otra inocente alegría,
pero el mañana murió ayer,
el mundo susurra por aquello que supura,
un malestar, visión morbosa,
mórbida fiesta de raíz subliminal,
el mundo termina mañana.

No puedo soñar más,
suplicando por entero perdón,
aquí y en todas partes,
promesa mal habida,
este preciso lugar y corazón desvanecido,
ruge el león,
así como aparece esta segura muerte.

Mentirosa ilusión, se mi escape,
manteniendo cada párpado cortado,
entiende por favor,
no perteneces más a ningún sentimiento,
temporada incorrecta,
equivoca filosofía que se desperdicia,
dolor repentino, mortal acontecer,
durmiendo entre las sábanas de la tragedia,
milagro nada grato,
otra vez,
cadáveres por miles antes de amanecer.

Desaparición singular,
en real insomnio y demente sonrisa,
escape de un falso paraíso,
lluvia dentro del océano de mis percances,
grito ahogado y otra vez tu rostro como nieve,
caído, aplastado, gélido y sin ningún sabor,
grita mi alegría entre tus historias
 de nocturna sangre pervertida,
hoy, a minutos de amanecer,
todo toque perdido,
toda rima destruida,
granos de arena por soñar y consumir,
no te gusta vivir, no te gusta,
pasado han horas de insufrible angustia,
amanece mientras permanezco de pie.

CERCA DE LA SORDERA

Alguna vez, roto el tiempo y su noción,
aquella época a punto de terminar,
cenizas en cada mano,
locura vivida, envejecida,
piezas de tu recuerdo, del amor tuyo.

Sin derecho alguno para marchitarse,
falla esta respiración, torpe,
callando y supurando restos de la perdida felicidad,
días que obsoletos se cuentan,
caídos de la pared, pedazos de mi corazón.

Espero todavía,
encontrarte en el mismo sueño,
donde nos conocimos alguna vez,
espero todavía,
no caer convertido en escombro,
espero todavía,
encontrarte despierta y por mi esperando.

Escucho tu voz,
cálida y tan hermosa,
regresándome al mar de tu vientre,
ahogándome entre tus piernas inmortales,
escucho nada,
escucho esta soledad.

Recuerdo cuando muy cerca de mi,
respirabas y de mi mano te alimentabas,
recuerdo porqué estoy sin ti perdido,
recuerdo aquel fragmento que habita roto,
recuerdo porque te olvidé.

Todo aquello que dijiste,
todo lo que sigue en el aire sucumbiendo,
todo tu cuerpo gritando,
todo el dolor en mi cabeza explotando.

Pálido intento de conversación,
desprendido de tus labios,
palabras que no puedo olvidar,
perdóname, pero no soy yo,
perdóname, puesto que mis oídos
  han por años sangrado,
perdóname, no me interesa escucharte.

Cayendo en un punto sin retorno,
eco de toda desolación,
nadie que pueda yo salvar,
escucho tu voz,
escucho nada,
escucho nada,
escucho esta soledad.