Sobre un escenario,
la vida es infeliz,
arriba en el cielo,
cada hueso es una campana,
refulgente sin aportar color o sonido.
Acomoda tus manos,
no aplaudas,
ambos cristales están empañados,
las palabras son supuraciones,
el otro día no dije nada,
salvo lo que tanto deseé.
No es fácil decir quien soy,
comprender la crítica del espejo,
escribir sobre la misma rabieta,
leo y soy un absurdo marginal,
mi aliento sostenido sin notas,
los años penando bajo la luna.
Y aparece a lo lejos un fuego,
una esperanza de descanso,
tras las ruinas que fueron verdad,
promesas de la fe descarriada.
Felicidad que suele contener mentiras,
duda, vergüenza, terror,
andando fuera de la tumba,
escenario de telones negros,
ciego, sordo y mudo,
una pieza suelta en la noche
eterna de este inmisericorde mundo.
Ilustración: "Esperando en las ruinas de una iglesia gótica". Autor desconocido
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