Turbio el cielo en mis ojos
de razones dichas,
antes de pensarse
una posibilidad entre miles.
No hay necesidad,
es otro día en el suelo
es la misma noche en
cada flor, en los labios.
Visiones blancas
premoniciones,
cuál luz nos guiará
si las voces nunca callan
ceniza y gritos,
son eso y ya.
Vendrán días mejores
envueltos en el rito de mi dicha,
una defensa a muchas derrotas
cuerpos en pedazos,
merced de aquellos.
Dormidos en el sueño
robusto y sin mérito,
quemados al alba,
siempre la mentira o la extorsión,
de moscas servidas,
muertas recién.
Carne tendida sobre la mía
vanidad a través de los años,
el cascajo respirándose a sí mismo
vista nublada,
sangre que gotea...
¿o son lágrimas?
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