PLUMA

 

Cuán inocente,

e inexperto,

presumiendo tu libertad,

un dote prestado,

de la juventud,

en aquel entonces,

cuando pusimos 

distancia a todo,

y daba igual la vida.

Jamás imaginé los golpes,

cayendo duros,

precisos,

pero deseé mucho sobrevivir,

aunque no como quise,

y este día,

lo que soy,

es mera inspiración.

De qué sirve la empatía,

salvo para sentir

y nunca soñar,

una nota triste,

una pluma suelta

en el viento.

Solo de madrugada,

los mismos poemas

llegan una y otra vez,

colores perpendiculares

de irreconocibles estrellas,

cascada de latidos

y el recuerdo,

de cada lágrima

de inocencia perdida.

Ilustración: "La sonámbula" por Ivan Mykolayovych Kramskyi