MITO

 

Sabré todavía,

que dicta tu cuerpo esta noche,

si es obra de un sueño,

una bolsa sin fondo,

llena con mentiras,

escritas desde mis labios,

sin tocar apice del cielo,

siquiera...

Qué es la poesía estos días,

tal vez explosiones y disparos,

escribir es desatar una revolución,

nacida muerta antes del amanecer,

una persecusión tras otra,

estos versos en tu aliento,

son la despedida.

Dime qué hacer,

qué lugares visitar,

si habremos de conocernos 

más adelante,

en un ramo de flores,

que seamos cada espina,

o un destello breve

cuando la luna sonría,

en nuestras miradas,

un espejo que no se rompe,

todavía sabré,

cuál de todas las imágenes

es la tuya,

y en cuál espera

tu calor.

Ilustración por Frank Cheyne Papé