VICTIMAS

 

Somos victimas,

de nuestros planes

en esta vida,

de nuestra presencia

vertida en el mundo,

anudando estrellas en

nuestros huesos al morir,

ignorando esa verdad

que tanto nos 

susurra al oído.

Arriba, muy lejos,

donde nuestros nombres,

quedan en el mito,

nada hay por agregar,

libertad, placer, bienestar,

un sueño que roza

la perfección del amor,

luminoso como un sol

que se inmola en cada

amanecer.

Somos victimas,

de nuestra propia humanidad,

dolientes en la carne,

temblando cuando la

noche acerca nuestra

imaginación al abismo, 

en un tiempo casi perverso...

Afuera no es distinto,

o mejor,

cuando el final está cerca,

como un agujero profundo

en el cielo.

Si bebemos,

para dogmatizar las pastillas,

si sufrimos,

ante los recuerdos de nuestro

pasado, lejano, inmediato,

mirando lo roto,

en cada movimiento de 

nuestras manos,

tras cada palabra que hierve

encima de nuestra lengua.

Somos victimas de

nuestro miedo,

mezclándose lento,

dentro de la vena

corriendo, ahogado,

por el río de la sangre.

Olvidamos para comenzar,

recordando antes de morir,

la presencia de la culpa

acosando nuestra vida,

Ay, de todo el tiempo perdido,

una distancia que no 

se puede cruzar,

real y descarnada,

como una operación a 

corazón abierto.

En mis últimos minutos,

escogí sacrificar

esta vida...

Ilustración: "Los Filósofos" por Dorothea Tanning