Todos hacen su trabajo,
cada día sin abrir los ojos,
son muy buenos en ello,
décadas de esforzarse,
días nuevos vendrán,
así se contruyen castillos
y empresas, cohetes a la luna
y minas con joyas de verdad,
portafolios, herramientas,
computadoras, lápiz y papel,
números que son monedas
o quizá personas,
libres, sueltas en la pradera,
como caballos escondiéndose
al atardecer, todo es tiempo,
todo significa algún cambio,
de nombre, de ciudad,
de oficio o amistades,
pero las semanas son iguales,
la misma naturaleza,
este mundo avanza
como un mapa sin final,
qué buscamos o a quién,
si en un sueño nos basamos,
el mar, el desierto,
los palacios y rocas amotonadas,
deseos retenidos en el pecho,
olvidados al envejecer,
un buen trabajo sin más,
despertar lunes,
imaginándose batallar
con arco y flecha,
bajo la metralla,
martes mirando el abismo,
miércoles sin voz,
jueves resentido,
viernes hasta desaparecer,
vendrán nuevas modas,
nuevos productos,
nueva gente,
en el mismo horario,
los mismos días,
el mismo trabajo.
Ilustración: "Una semana de bondad" por Max Ernst
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