EL LOCO

 

Sabes de excesos como ningún otro,

de vivir entre el frío y la basura,

calles de días grises,

violencia, guerra, tumores,

el daño siempre estuvo aquí,

y el mundo es un arma,

esperando disparte en la cabeza.

De tus sueños nacieron pesadillas,

moretones en tu cuerpo,

de tu destino haces un estandarte,

maldiciones al cielo e infierno,

cuando tu alma no pertenece a ninguno,

y haces una espada con tus brazos, 

tan lejos de sentir amor,

cerca del abismo,

cada día es lo mismo.

Para ti el miedo ya no existe,

el dolor es pan y manifiesto,

un colgije de huesos y polvo,

yendo por algunas monedas,

si la muerte es promesa,

la vida es un juego que nadie gana,

dónde queda la fe,

en ramitas rotas,

secas como el sudor en tu cuerpo sucio,

cualquier palabra es nada,

y tampoco tu memoria.

Está ese momento,

enfrascado en gritos y explosiones,

tu tragedia y derrota,

el inicio de tu depresión nerviosa,

cuando vinieron las lágrimas y

jamás partieron,

todo lo intentaste,

quién eres, 

a tantos años cuando naciste,

tras una puerta cerrada,

mirando por las ventanas,

hubo nadie,

nadie que tu nombre dijera.

Qué fue del orgullo,

tu escudo contra los peligros del mundo,

contra la marcha de nubes quebrandose,

ángeles caídos que ansían la venganza,

cuántas veces te hablas 

con la misma negativa,

imposible que existan las calamidades,

golpeando la banqueta,

cuando caes,

cuando recuerdas,

cuando eres tú

y a nadie le importa,

hasta todo romperte.

Ilustración: "El loco" por Michele Melcher