Las formas de la realidad,
son un entrepaño mezclado con otro,
libros con letras quemándose,
mi mano coteja su textura rugosa,
mi pluma escribe formas y lenguas,
chorreando la sangre de mi corazón.
En soledad,
las noches parecen fulgores tras mis parpados,
soñando con mil colores,
un auto negro, un sombrero morado,
mi nombre en un gafete dorado,
aquí hay algo,
guardando silencio en el aire,
amaneciendo junto a mi almohada.
Somos un rayo que viene del futuro,
transportando materia líquida,
supercolisionador de carne y hueso,
nunca envejeceremos,
tomemos de nosotros,
una palabra, una broma,
descargando nuestra herencia
en miles de sueños,
para conservar la especie.
Construimos nuestras vidas,
buscando algo nuevo por hacer,
cavilando las páginas que se desprenden,
antiguas, resecas,
como iris de un ojo muerto,
color universal,
sufrimiento que permuta
nuestra realidad.
Una lucha carente de final.
Ilustración: "The Dance" por Rassouli
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