Me encontré tiritando,
bajo el agua sin empaparme,
preparé todo mi acto,
escribiendo la noche entera,
aquí, de pie en la almohada,
estos ojos, no los míos,
me están mirando.
Atorado en el carrusel,
las horas van y se estiran,
cayendo desde un
anaranjado desierto,
el golpe es seco,
de saliva y sangre,
el cuerpo en pedazos,
y vienen las serpientes,
tres o cuatro,
arrastran, arrastran
sus ojos amarillos.
Una es el destino,
indecisa, invisible,
otra es la vida,
radical e inflexible,
la tercera es la muerte,
cercana, precisa,
y la cuarta,
es el encanto,
la poesía,
el diablo.
Ya no siento nada,
el sudor es poco,
el miedo es magia,
estoy enfrentando un espejo,
ennegrecido y roto,
quién tuviese mi nombre,
mi nombre para despertar,
tal vez, me falta una mordida,
el veneno verde,
transformándome en pura
imaginación,
¿es posible?
Tiritando,
las serpientes suben,
se siente como el
día de la independencia,
con una explosión tras otra,
alrededor de mis huesos,
en el centro de mi estómago,
un golpe, una caricia,
la saliva y los colmillos,
y sólo quedan
sus ojos amarillos,
en un cuarto inmenso
lleno de oscuridad.
Quiero nueva vida,
sobrevivir más allá
de la carne quemada,
tiritando junto a las serpientes,
estoy frente al espejo,
pero nada dice,
deforme y roto,
el cuerpo es mío,
pero los ojos,
amarillos,
no son míos.
Espero me recuerdes,
con la cruz partida en el pecho,
callando los rencores,
absorto en promesas,
una serpiente en el brazo,
otra, alrededor de mi almohada,
la última, saluda y escupe,
aquí vienen,
cayendo como las estrellas
sobre la tierra,
una noche triste
y fría.
Tanta la distancia,
el resentimiento,
tiritando junto a la
última serpiente,
es quien dicta el poema,
le pregunto todo,
se queda sin ojos
y sangra tal cual escribe,
con fina letra,
nobles versos
en calumniosa eternidad,
y tal vez me diga,
después de mucho,
quién soy
en realidad.
Ilustración: "La muerte mordiendo una serpiente" por Oscar Parviainen
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