Hoy vienen todos,
con un velo cordial sobre los ojos,
cuerpos delgados,
uñas largas, sonrisas que
reflejan el sol,
un apretón de manos sincero,
nada es lo que parece.
No tenemos rostro,
poseemos máscaras,
con ánimo de correr,
de gritar, violentando las mareas,
cortando el aire,
debatiendo entre la verdad y
sus mentiras,
colectando preguntas,
buscando en miradas ajenas
la conveniente respuesta.
¿Quién eres?
Tras la sombra que figura las facciones,
brindando palabras afables,
cuando el trato es sincero,
no lo reconoces,
porque más allá de la mortaja,
todo es falacia.
Siempre resulta ser igual,
una vida como una bolsa de bromas,
histeria tremenda,
nada es lo que parece,
en tanto otros se lamentan,
muchos más esperan su oportunidad,
devorando para sí todo el oro,
pero su voz no es bella,
sus palabras son un grito,
qué puede significar,
qué puede sustraerse,
líneas rotas,
nuestra hipocresía.
¿Quién eres?
Falacia.
Pantomima.
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