NO IDENTIFICADO

 

Delicado fluir en el viento,

cual hoja que sueña con ser raíz,

un agujero que sonríe para su propio vacío,

sin pertenecer a ningún lugar.

Qué es la felicidad,

cuál es su significado,

más allá de contemplar una máquina fría,

dirigir el tránsito vehicular con tu mano,

hoy pudo amanecer nublado,

sobreviviendo con ambos párpados 

debajo de la cama.

Estamos en el limbo,

de mis pensamientos contra los tuyos,

una palabra sobreponiéndose a otra,

aquí y allá, cortando, pegando, cintas, 

aparatos, botones y foquitos,

un color, rojo, azul o quizá verde,

señalando la acción,

el motivo, el resultado,

consecuencia de decisiones,

buenas o malas,

esta es una carrera por la vida.

Marcando el número,

timbrando las facturas, 

estos animales no parecen ciegos,

cuentan con detalle el dinero,

centavos faltan,

ay, de cualquier apagón,

sólo quiero estar satisfecho,

ser una hoja recorriendo el mundo

en silencio, abrazada por el viento,

ay, de esta imaginación que colapsa,

ay, de esta prisión de carne y hueso,

de toda la fanfarria filosófica, 

el temor de vivir para siempre.

Permanece inmóvil, sin rumbo,

las palabras han terminado,

199 opciones por desembocar,

dientes con sangre,

lenguas cortadas,

el origen real del silencio,

nadie cree en la existencia,

pasada o futura,

nadie cree en sí mismo 

como un ente eterno,

esperando determinada idea,

el momento no identificado.

Ilustración: Stanley Donwood