CUIDA DE TI

 

Cuida de ti,

de tu inspiración,

andando en calidad de idílico

por este mundo ensombrecido,

cuida de ti,

ahórrale facilidad a la desaparición,

vive para pintar atardeceres.

Sea donde naciste o donde te lleve

tu alegría de vivir,

esperando caiga por siempre la noche,

y describir la sonrisa de la luna,

¿es grande o miníma?

¿pálida o morada?

Lo sabrás y aquel secreto,

el que tus ojos murmuren a tu sueño,

será el más grande tesoro.

No lo ocultes eternamente,

sea tu momento de brillar,

no lo conviertas en osamenta empolvada 

por vetusto silencio,

si lo que buscas es cantar, 

hazlo para que llegue al cielo,

tras el sol y manto melado,

vuélvelo orquesta de ángeles tras 

las nubes amponas,

cuida de ti para disfrutar la gloria,

suprema o corta,

tu nombre será uno y nada más.

Cuida de ti,

en lo que creas y a donde vayas,

atravesando a ciegas una borrasca 

o en goce de soleadas fechas,

prepárate para vivir a plenitud,

con tu corazón fuerte, por escudo,

la virtud natural de quien eres,

vuelta portentosa espada,

y canta o pinta o escribe o baila,

cuida de ti,

llega a la cumbre del mundo,

toca con tus yemas, con tu palma entera,

el triunfo y cuida,

por favor, 

cuida de ti. 

Ilustración: "Los preparativos" por Jehan Georges Vibert

POSICIÓN DE LOTO

 

Aquí viene Esperanza,

en posición de loto,

con las manos vacías,

llego para ayudar,

su nombre lo dice todo,

es una y nada más.

Vamos a conversar,

mientras la miel sea dulce

y la salvia agria,

no mires demasiado sus ojos,

protegida entonces la flor,

por el aura del loto.

A veces escribe mucho,

otras triste,

se disculpa incluso con la lluvia,

estamos a salvo,

el fuego nunca podrá tocarnos,

Cuanta felicidad la tuya,

una corona para el loto,

Esperanza sin cabello o ropa,

una mordida en el corazón del loto.

Cuando no existe necesidad,

tienes la oportunidad de enmendar,

el tiempo y su daño,

recordando sus manos,

la hora cuando apareció,

su nombre lo dice todo,

ella nunca más volverá.

Ilustración: "El gabinete floral de la dama" por John Anster Fitzgerald

SENTIMIENTOS MÓVILES

 

Es la noche,

adentro o afuera,

muy sosegado,

bajo la luz del pasillo,

muy lejos del bullicio,

un susurro atraviesa el cristal,

afuera donde las estrellas 

permanecen quietas,

una silla espera.

Es momento de laborar,

cargar con todas las maletas,

el pájaro sobrevuela en la oscuridad,

uno va y otros llegan,

seguridad, cámaras, guardias alerta,

toda oportunidad se difumina,

una mente sola,

personalidad que desespera.

Un poema, una dirección,

el ruido entra y jamás sale,

los pájaros de turbina nunca duermen,

es tu momento de brillar,

bajo una luz que sea diferente,

eres tú y tu mente,

la silla espera,

espera sus buenas noches.

Donde hay experiencia

hubo curiosidad,

ensanchando los párpados,

tantas horas sin dormir,

cruza la vida tan rápido,

nunca dejará de moverse,

centellando entre luces y sonidos,

inextinguible sensación,

de lágrimas resbalando. 

ATRACCIÓN

 

Por quien dobla el sol su mirada,

el sonar de campanas que nadie parece oír,

durante un instante, tan apartado de tu atención,

y muy lejos, apenas tu voz abre paso

entre el enjambre de lluvia,

en la distancia de lo que prometimos

nunca existiría.

Firmamos de conformidad,

un destino con sangre y fuego,

cualquier noche cuando el silencio

fue gélido con lapidario semblante,

decidiendo lo que permanece a salvo,

cubierto con inmensas olas de polvo.

Ay, por todas imágenes que surgen

tras mis párpados cuando duermo,

tus palabras vueltas en materia,

dura e indiferente,

son los clavos que atan al suelo,

derramando cascadas de sangre,

como si urgieran el rigor de la tormenta,

esquirlas hundiéndose en el corazón.

Y ante el caos de afuera,

el único cobijo es un abrazo del ruido,

cuya voz resulta una luz cegadora,

resulta en testimonio de tu sueño humano,

salvo por mis penas y este aullido,

afuera donde el viento arrulla las caídas

hojas de un gris arbusto.

Al ocaso, me contengo,

caes, directo a la bruma,

la humedad que nunca aparta su trono,

igual a una puntiaguda roca en mi cabeza,

y después, queda mi cuerpo

acompañado por el silencio.

Caes cruzando la bruma y su agua,

un río blanco sin sabor,

carne lacerada, escondiendo su temor,

una roca y todo lo que queda,

es el silencio.

Ilustración: Arnold Böcklin

CENSURA

 

Cada palabra que nazca en tu cabeza,

por hoy, requiere una poda,

resulta un peligro para este mundo

que escucha, juzga y observa,

consciente o dentro de un sueño,

siempre apuntará con su dedo,

como una flecha ardiendo.

El juicio durará la eternidad,

sin más opción a escapar,

salvo acatar o el sacrificio,

estos ojos no volverán a mirar igual,

este mundo tan bello y arrepentido,

por nacer sin redención.

¡Culpables!

Dictan mil veces las palabras,

sin conocer motivos,

denuncian por sangre o justicia,

secuaces del arcaico cinismo,

volviéndote carroña a su calumniosa vista,

la pestilencia que ensucia la bondad,

inicia la cacería de brujas,

su máximo deporte de antaño.

FRÍO

 

Apareces de entre las sombras,

rompiendo la pared invisible en cada párpado,

prometes un camino de suave prado,

un lugar ideal cual tierra prometida,

el instante sublime despejando la niebla.

El sol espera tras su trono de nubes,

aunque con un dejo de tus labios,

puedes separarlo de su completo sueño,

añade un movimiento de muñeca o cadera,

afuera y sin mirar los cristales pardos,

rodeando la cueva de fantasías terrenales,

y resulta verdad, ese jardín,

esa promesa, nunca pudo existir.

Cuál es el sentido, entonces,

por existir en la carne y vivir a plenitud,

en egoísta acción, sin intenciones por apreciar la cercanía,

la nostalgia mortal por recuerdos de fecundidad, 

de explicita juventud, radiante y vigorosa,

cuál es el sentido por descubrir nuevas razones,

si todo por cumplirse fue un desperdicio,

si todo por decirse, nunca existió.

Como si todo tratara de ti,

en los mejores deseos concebidos en pleno ocaso,

cuando las nubes forman una galería gris,

un imperio tan distante de la tierra,

estás cautivo por otros sueños,

obras sin imprimirse en años,

soportando en delirio, con el hambre a cuestas,

ingresando en un teatro sin maquillaje blanco

encima de tu mejilla almidonada.

Y más vale que temas al enorme vacío,

los segundos invertidos en el espacio 

de tus dientes, tan oblicuo, tan apagado,

un secreto incluso para la carne tostada en tu cuello,

es momento de multiplicar tus victorias,

dejando atrás complejos y auto vejaciones,

porque nada será tan real como la frialdad contenida 

en cada gota de lluvia, ciega e indiferente,

tan luminosa e imparable.

Ilustración: "Frío" por Remedios Varo

ADIVÍNAME ESTO

 

Déjame decirte lo último que quieres,

cuando el bien sea tu mayor deseo,

dedicado a los inocentes en el mundo,

como si alguno pudiese oír o comprender,

el silencio en tus sueños.

Los inocentes sufren por tu nombre,

vaciando sus bolsillos,

arrepentimiento y misericordia,

adivíname esto,

el significado de mis acciones,

cada vez que mientes,

cada vez que miras el espejo.

¿Cómo lo hiciste?

Convencer a tantos de morir,

con un dejo de la pluma,

un guiño de tu ojo,

así como dorado es el sol,

tu sangre dejó un vacío en el suelo.

Si acaso no hay respuesta,

o un lugar al cual huir,

qué sentido tiene continuar preguntando,

hacer lo que sea que queramos,

adivíname esto,

si estás preparado.

Déjame decirte lo que no quieres,

si los años te hacen merecedor,

de los mejores banquetes a la luz de las velas,

acometiendo los crímenes más comunes,

andando en la inmensa oscuridad,

sin oportunidad de redención,

sin perdonarte lo que hice,

estos sentimientos malvados,

todo lo no escrito todavía.

Ilustración: "Los ingresando en la tumba" por Willam Blake

TORRENCIAL

 

Habré pronto de saber,

una verdad desconocida para mi,

mirando adentro,

alcanzando una luz,

que emerja de la espesa oscuridad.

Arribando tras la montaña,

en un sueño sin nombre,

una figura llena de moretones,

mi rostro, mis manos, mismas piernas,

todo lo que hube perdido en vida,

entusiasmo, alegría,

todo lo considerado prohibido,

ilusiones, felicidad.

Debajo de una lluvia torrencial,

encontré la historia,

un cumulo de huesos,

sangre y vísceras,

aquí donde la sombra es el desierto,

donde mis ojos no tuvieron 

que abrirse para ver.

Ahora ya no pertenezco a esos días,

de juventud que apenas reconoce la caución,

no puedo comprender,

cuánto ha transcurrido desde entonces,

ahora, cuando el tiempo supone un cuerpo viejo,

en este camino de penas sin final.

Torrencial camino de regreso,

al vientre, a la etapa más inocente de la inspiración,

el amanecer repentinamente sabe al ocaso,

y soy leve polvo asentándose en lo frío del mundo,

quiero que llueva con verdadero ardor,

con la furia que invade a todos los seres,

qué llueva sobre el encanto y su revelador espejo,

a mis sueños un reino inextinguible,

de luz y formas sin nombre.

Habré pronto de saber,

sin este es el verdadero fin de la belleza,

de la suerte y bonanza,

de los días vertidos en la imaginación arcana,

sabré si sobrevivir es opción,

o la derrota es el mejor epitafio,

la cobija más cálida que me abrazará,

adiós, entonces,

bajo una lluvia torrencial.

Ilustración: "La muerte de Safo" por Antoine-Jean Gros.

GROTESCO

 

Sabes de los muertos,

sus caras encima de tus manos,

sus cuerpos son la sombra que cubre las tumbas,

y bajo el agua profunda en tus ojos,

no existe el destino.

En el éter llenas tu pulmón,

el recuerdo de una familia perdida,

tan carente de carne y hueso,

su sangre dio de beber al pasto,

naciendo de las vísceras y excremento.

Grotesco,

carne separada de su cuello,

el peso de sus cabezas,

neutraliza la vista,

nada hay por temer ahora,

quien busca absolución,

cuando la muerte es cauce natural,

un rostro de sonrisa gastada.

El daño es uno,

un sueño que sale de la boca y perfora el pecho,

una profecía que nadie quiere,

atentando contra aquellos que viven sin temer,

el daño es bueno,

la ambición y la certeza,

el amor único,

el odio verdadero.

No hay momento para dormir,

el péndulo ondea como la bandera negra,

y mis ojos son murciélagos en la noche,

cazando cada insecto vivo,

dentro o fuera de un fuego ante la oscuridad

siempre resplandece,

el olor a carne quemada,

un gusto por la macabra hechicería,

conocer la condena de sus hijos.

Tras años de espera, nada llegó,

escupí las palabras en otra boca,

desesperando con aliento visible,

con revólver en mano,

soy alguien razonable,

la vida espera quieta,

mirando en silencio, 

Grotesco,

cabezas colgadas en la vergüenza de nacer,

el pecado y las artes que nadie vende,

sangre manchando en lo alto la pureza

en el cielo, un blanco inmenso,

y quedan atrás, enterrados,

cada uno de los tortuosos recuerdos,

el sabor salado de la tierra,

un rostro chocando contra el suelo.

No se trata de asesinar animales o dioses,

es resarcir el daño que generó la misma mano,

ahora, el fuego está ardiendo,

la noche y la noche es densa,

para honrar el sacrificio, para perder tu nombre,

dejando atrás la carcajada,

la misma que siempre hiere,

que siempre corteja.

Ilustración: "La muerte y el avaro" por Jan Provoost

SOL INVISIBLE

 

Despertar paralizado,

en un círculo, en medio de ningún sitio,

frente a la entrada silenciosa del cielo,

detrás de un sol invisible,

y su intensa luz parpadeante.

Los días no son lo que eran,

hoy miramos hacia ambos lados,

en espera del golpe final,

llegando cuando menos solicitas.

Hemos asesinado a todos,

aplastando incluso sus entrañas,

para satisfacción de pocos,

despojados del amor como acto generoso,

esperanza para quienes rodea,

residiendo en la más espesa oscuridad,

cuidado con espinarte,

hoy la muerte es un trabajo costoso.

Lo entero de los días ha pasado,

la vieja y hermosa sensación de juventud,

el recuerdo de tantos pasos levantando el polvo,

con un sol invisible como testigo de cada palabra,

la sensación de un cuerpo que no es el tuyo.

Alguna vez, los días fueron otros,

hoy miramos con cautela el mundo,

jura un golpe fatal,

tomándote desprevenido.

Ilustración: "Noche con niebla en la Plaza de San Marco" por Ippolito Caffi.

INTERFERENCIA NOCTURNA

 

Sobre un escenario,

la vida es infeliz,

arriba en el cielo,

cada hueso es una campana,

refulgente sin aportar color o sonido.

Acomoda tus manos,

no aplaudas,

ambos cristales están empañados,

las palabras son supuraciones,

el otro día no dije nada,

salvo lo que tanto deseé.

No es fácil decir quien soy,

comprender la crítica del espejo,

escribir sobre la misma rabieta,

leo y soy un absurdo marginal,

mi aliento sostenido sin notas,

los años penando bajo la luna.

Y aparece a lo lejos un fuego,

una esperanza de descanso,

tras las ruinas que fueron verdad,

promesas de la fe descarriada.

Felicidad que suele contener mentiras,

duda, vergüenza, terror,

andando fuera de la tumba,

escenario de telones negros, 

ciego, sordo y mudo,

una pieza suelta en la noche

eterna de este inmisericorde mundo.

Ilustración: "Esperando en las ruinas de una iglesia gótica".  Autor desconocido

VEGETAL

 

De ti para mi,

vegetal,

deseé un nombre,

relacionarme con el sol,

fuera del mundo plano,

ahí donde el tiempo no corre igual,

tirando los pétalos por delante,

comiendo del tallo que me visitó

en uno de tus sueños.

Y pienso en ti cada vez,

cuando la distorsión alcanza mis fibras,

no sé si tenga un alma,

aunque mi mente padezca de dolores,

no creo en la suerte o el destino,

salvo por lo que dictan los dados

que Dios arroja en lo alto.

Corremos sin saber el camino,

sobre arena cálida y sus olas,

el cielo podría estar tan cerca,

desalojado por la calamidad,

un espacio ideal para los dos.

Y pienso en ti,

cuando el día asoma o cae la noche,

no quiero saber a dónde iremos,

los horarios ya no existen,

todos están aquí,

los astros y planetas,

los lagartos y los iluminados,

pienso en ti,

cosechando un tesoro,

cada vez que sueñas,

pienso en ti,

porque es lo que más me gusta.

Ilustración: "Gradiva redescubre las ruinas antropomorfas (fantasía retrospectiva)" por Salvador Dalí

LA POTENCIA DEL FUEGO

 

Aprendí de la potencia del fuego,

equilibrio para la pasión y el desamparo,

consumir de los días, aire y luz,

del sonido, la virtud en el deleite.

Cruzan por delante los segundos, 

como peces escoriados a la deriva de un río,

jalados por una cuerda tensa de metal helado,

es un misterio para mi, los motivos de su silencio,

el motivo absoluto que rige a las palabras,

sometiendo su rostro en la oscuridad.

Devastado por la casualidad,

por un manojo de pétalos cayendo del cielo,

como lágrimas en una cascada,

y un brillo volviéndose fulgor,

susurrando su destino día y noche,

entre las llamas que todo devoran,

la celebración de los misterios,

de las promesas de una tierra sin ritos.

Tuve un sueño,

bajo ramas secas y pasto cortado,

donde la columna de fuego ascendía,

tuve este sueño,

donde la luz transmutó en dioses,

a salvajes y animales,

tuve un sueño,

donde el hogar cálido fue presa del tiempo.

Y toda esperanza de un paraíso,

es terso deseo,

un hueco lamento,

aquí obtienes de la tierra fortaleza,

ira y miedo,

una maldición marcada en los sueños,

ascendiendo como el fuego que ha

calcinado por completo su nombre,

sin manos, ni rencor,

alzándose tan alto y perdido,

donde su caída no podría esperarse,

y no obtendrá remedio.

AGUA, TE PIERDES EN NUESTRAS BOCAS

 

Agua que cruza por ciénegas,

oscura como la noche, 

clara en mis ojos,

desaparecida un día,

en boca del diablo contenida,

suponiendo un destino peor,

rompiendo las barreras,

que llueva a cantaros entonces,

si esperanza ríe otro día.

Mañana tendremos que partir,

agua, tan viva y fluctuante, 

oh, crisis de sed,

motivo por lo que el ser humano llora,

pernoctando bajo el océano de luces,

auspiciando las leyes económicas,

la razón y su porque,

un testimonio de delirio,

de almas pobres que no conocen su destino.

Mantén oculto el cristal,

el encierro de un pueblo sufrido,

donde las cabezas salen del polvo,

arena que se antoja abandonada,

manos sucias,

almas sin lavar,

ay, de los ricos y poderosos,

de ellos escurrirá este lamento,

ellos matan porque sí.

¿Dónde quedó el agua y su vida?

¿Dónde estamos nosotros ahora?

Agua, hija sonora de la creación,

corres a través de las venas de esta tierra,

por qué otros te poseen

cuando eres de todos,

pero no perteneces a ninguno. 

¡Misericordia!

¡Misericordia!

Cuenta regresiva para la purga,

sucede la venganza en el fondo de un ombligo vacío,

monstruos de roca desmoronándose bajo la luz de la luna,

humanidad se torna adicta,

egoísta de su reflejo, de su deseo,

se van ahogando lento en el estanque,

la visión de una muerte llevadera,

la nuestra, bajo el oleaje incansable del mar.

Libre, jamás domado,

libre como los inocentes aún con vida,

vivos como las flores en este país,

sean liberados de hambre y sed,

vivos por siempre.

LA MÁQUINA DE SUEÑOS (2)

 

Medio espacio y porcentaje que impone a la mirada,

con luces fragmentando la respiración,

afuera, afuera donde conociste la virtud de lo material,

es verdad, la alucinación, el encanto, el ruido y su memoria,

un martillo negro cae frente a tus ojos,

golpeando el suelo bajo tus pies, 

dime fantasía, si eres cual amor ajeno,

un imposible en abrigo de fantasmas, 

cenobita de placeres obscenos, la máscara sonriente

de cuerpo frondoso, femenino, juvenil y arcano,

decorado con laureles dorados, coronas de rubíes y lentejuelas

con la serpiente que se devora a sí misma encima del mar

refulgente encima de la tierra, eres o soy,

una bala hirviendo en el centro de este mundo hostil, 

su manera, su intriga y luces que palmean la piel en mi rostro,

un abrazo ríspido a la carne, un viaje sin detenerse,

los informes en papel quemado y ceniza de plata,

respirando bajo un espejo helado,

en el interior de todas las deudas sin presentar,

de aquí para allá con cientos de cables incrustados en el cuerpo,

la cabeza, las manos son extensas y las piernas reducidas,

aquí soñamos con existir en realidad, 

o en otro universo parecido,

con manchas por cabellos, colmillos en lugar de compasión,

redactando lo últimos detalles y enviando el pequeño universo

de vuelta por correo, el mensaje es otro y claro:

somos humo y plástico,

somos el beodo aroma de lo que se fue,

conectando el corazón al ojo de la tormenta,

el pecho supura y despertamos girando en el mismo eje,

el mismo sitio, frente a la misma luz 

con la cual este mundo nos recibió hace tanto.

AVATARES

 

Me agobia observar el mismo cielo,

cayendo en cabeza de los demás,

el mismo rostro gastado que sonríe cada mañana,

congelado tras un cristal templado,

cientos como yo dicen "loco",

yendo por la vereda sin destino,

siguiendo los consejos,

de la máscara que abre puertas.

Es el comienzo,

de los recuerdos de una nueva vida,

ir a cualquier parte es fácil,

contando historias que son tragedias,

un golpe o dos antes de dormir,

ahora, los minutos en la pantalla son mentira.

Si no tengo alas,

mía no podrá ser la culpa,

mil avatares descompuestos y sin ojos,

plástico quebrado y códigos raros,

a punto de conciliar la hora,

los segundos rápido se acaban.

Soy yo o un espía cualquiera,

el nombre mentira que tanto perseguí en vida,

el cuerpo roto que nadie recuerda,

una vida en cubos y esferas,

y si tengo que representar a alguien más,

quiero quemar mis ojos,

manos y todo lo que me identifique,

soy un arma, un artículo para comprar.

GÓLEM

 

Cuán grande es tu decepción,

para este mundo cubierto con entrañas y sangre,

reflejo de la carne y la mente humana,

de padres a hijos,

la maldición sonriente en el cuerpo de arcilla.

Ante peligro de muerte,

latidos no retumban en tu pecho,

yendo a la deriva sin compasión,

es la belleza tu pesadilla,

de magnolias colocadas en tu frente,

retando la pira de las fobias,

del fuego sacro de los hostiles.

Cuál es la defensa,

dónde están las palabras audaces,

sueñas con arremeter mil venganzas,

y beber de una gran copa

los suspiros incandescentes,

lágrimas y almas rotas,

como un gólem de intensiones negras.

Eres quien protege lo perdido,

nacido con magia de la emancipación,

un rito de gas y huesos,

la sangre de los fieles a saturno,

como una roca pesada que resbala lento,

aplastando los gritos que escapan hacia la noche.

Si la vida sólo es una,

su flecha apunta a las llamas,

el rostro inanimado surte con sed su hambre,

en el centro de un corazón colmado con lodo,

el gusto insoportable del mismo viejo dolor.

Y yo te creé,

recordando el sudor que se vierte frío en los labios,

la maldición que escapa del cuerpo,

mudando de piel y órganos descompuestos,

la piedra más limpia y dura,

aquí la compasión es un fallo,

desde la tierra de los que viven sin soñar

hasta los que han muerto imaginando el futuro,

no hay remedio para el hartazgo,

para el desencanto,

sacrifica la verdad en pos de nuestra libertad,

de este torturado existir.

Ilustración por Eliran Kantor

LA BOCA

 

Tengo un suspiro entre las manos,

un deseo volviéndose realidad,

creyendo que todo es posible,

en esta vida o en la que sigue,

creyendo desafortunadamente,

cuando la noche alcanza su final.

Tantos golpes, tanto por redactar,

lágrimas y ceniza caen a medio consumir,

último rastro de una inspiración fecunda,

el aliento perdido que nada dice ahora,

y muy lento, después largo y rápido,

de la boca no salen palabras,

sólo vividos recuerdos.

Hablar no representan amparo,

una solución para la nostalgia,

es un sol apagado que desciende lento,

un sueño o ralo intento por captar emoción,

chorros de sangre apareciendo entre los dientes, 

bajo la lengua, mojando los labios.

Y arriba, en la oscuridad,

una campana callada pertenece al desvío,

de corazones y cuerpos en impío retrato,

retrato de la muerte y su beso,

una voz etérea sin motivos,

descendiendo con alas de fiambre,

en un hilo muy delgado,

sangre caliente con sabor a derrota.

CONFESIONES

 

De frente al mismo rostro,

palabras en corazón del espejo,

matizando la zona de sus arrugas,

ojos negros y labios sellados,

es perpetuo silencio.

Llega a casa de noche,

una densa niebla detrás,

uno o dos pasos sin camino,

el eco de una sombra cercana,

siempre observa, siempre recita:

el cuerpo como la pintura,

desnudo en blanco y negro

bajo el reflejo desdeñoso de la luna,

su alma y venas, siempre en movimiento...

Inmóviles de rostros pálidos,

encendidos en genitales de oro,

lenguas fuera, un corazón en llamas,

rodeados por las púas de esta decepción,

nunca fue más dulce el ardor,

nunca más miséricorde el dolor.

De héroes y leprosos,

la desilusión más grande,

el nombre de un antepasado,

el rostro dibujado en el espejo,

frente a frente sin un sabor diferente,

la nada es el agujero sin rendición,

el desdén que mide los segundos y las horas.

Saber parece despropósito,

para el significado bajo los mares,

un océano de sueños y alas rotas,

tratando de emparejar el calor del desierto,

una hoja blanca es un universo apagado,

de voz carente, pero con alma altiva

que por siempre recita:

del polvo que venimos, allá cae 

silencioso en ciudades a oscuras,

por lo bajo de nuestro ánimo y la traición,

del prójimo o el porvenir, la infinitud no se detiene...

Ilustración: "Confesión de un alma muerta" por Andrew Blucha

EL SUEÑO Y LA MUERTE

Iguales son todas las noches,
sea este siglo u otro,
siguiendo cada sombra como si

fuese la tuya, un recuerdo sin ser,
cada mañana cuando anochece.

En vista de los días que se fueron,
tú hablas extendiendo tus alas,
el sonido más bello y terrible,
cada un de los gritos,

almas que habrán tomado tu mano
y dicho sea el destino,
tú sonríes.

Hoy despierto para continuar huyendo,

como un aullido que abraza la luna,

siendo otro de tantos sueños la vida,

despertar después de fallecer,
cae la tierra con el ocaso
y levanta el cielo con la mirada,
un color ajeno,
siendo un sólo sueño la muerte,
el despertar soberbio en la eternidad.

TRAE UN ARMA

 

Trae un arma,

para defender tu causa,

el hecho de quien eres, 

las palabras que sueltas por la boca,

trae un arma,

y defiende tu patria, 

el hogar donde naciste y viven tus padres,

aquel de la bandera quemada.

Sirve a ti mismo,

cada esperanza y fe impuesta,

creencias por doquier en la historia humana,

di o escribe lo que quieras,

aquí está el papel en blanco,

el aire solitario e invisible,

mueve tus pies y manos,

sobrevive a tus frustraciones y deseos,

sírvete con la cuchara grande.

De aquí no es nadie,

tierra de halos con luz opaca,

disfrutando el desierto antes de la tormenta,

el gigantesco color de la ceniza,

será que nos llegó demasiado pronto la ceguera,

la sonrisa torcida antes de sangrar,

un agujero arrastrado por el tiempo,

la explosión de nuestros músculos.

Trae un arma,

qué sentido tiene la vida,

sin el amor y la belleza,

comprometiéndose al atardecer,

descubriendo el rostro de quienes somos,

un recuerdo de lo terrible y obsceno, 

desapareciendo de la memoria

una voz sin labios, sin intenciones,

sangre escapándose de las venas,

lágrimas calientes de rabia.

Trae un arma,

no con la intención de herir,

sino para atrapar tu sombra,

un o dos intentos sin destino,

y tiembla despavorido ante la visión,

de tu propio ser devastado,

sin nombre, sin más remedio

por sobrevivir a los días

más trágicos. 

Ilustración: "El cazador fantasma" por William Blair Bruce

PAPEL Y TINTA

 

Quiero escuches,

el sonido quejumbroso de mi voz, 

en cualquier hoja al viento

o quemándose en una hoguera,

quiero recuerdes tu último cumpleaños,

una fotografía congelada en el tiempo,

perpetuándose en la entraña de mi corazón.

Escribe para mi, un manifiesto,

reserva en tus ojos, algunas horas para dedicarle,

sentados frente a frente, tras cualquier pantalla,

hundiéndonos en el océano de noche,

colmado con mil estrellas y que su refulgente luz,

sea la inspiración que te libere.

Reconoce estas calles como los pasillos,

donde el eco habita y duerme encerrado,

soñando con escapar y dejarlo todo atrás,

con el aire golpeándole la cara,

si algún día supe del final,

si algún día tuviese que llegar,

andando sin control por el pavimento,

como alma en pena sin nombre o seña.

Aquí vamos,

con el mismo sabor amargo en el labio,

tratando las derrotas con amargura,

vertidas como arena en un reloj,

aquí vamos,

desvistiendo las horas que saben eternas,

sin más poder o privilegio,

que morir en cualquier momento.

Tengamos un segundo día escribiendo,

para no rechazar los halagos, 

columpiándonos para esquivar la lluvia,

abocada, estridente, un todo que sucede afuera,

quiero escuches el latido,

de los corazones rotos y dientes sin forma,

caídos de su podio alto e incierto.

Y extraviados somos del papel y la tinta,

más allá de esta carne y sangre,

la escritura configura estalactitas 

y médulas y entrañas y el conocimiento 

de los amantes dominándose, 

estos ojos habrán dejado de ver,

por alguna causa que puedas tú creer,

que te pertenezca, tan cercana, tan propia,

que las palabras no alcancen a soportar,

el halo entre nosotros,

un rumor que brota desde el cielo,

desde la tierra de envuelve la tumba...

Ilustración: "Dos calaveras" por Julien-Adolphe Duvocelle

EL SIMIO DORADO

 

No hay voces que a sí mismas se escuchen

o mejillas rojas que otra piel deseen,

porque un beso pasa lejos de ser el cielo,

convirtiéndose en una noche sin estrellas,

encontrando la razón de ser,

la verdad última de la existencia total,

su simio dorado.

Tan cerca de Dios, ahora,

tierra ajena de entendimiento o pupilas,

el corazón mismo de la ambrosía,

cayendo de un torrente a otro

cuando se abre la carne,

y ese es el horror más vivo,

el fuego que surge de un sueño,

por debajo de los párpados

y su poder sacro.

Apostando la montura,

de brazos abiertos,

y de sus alas, consumidas por el sol,

sacrificándose para ganar,

el acto de amor definitivo, 

oculto de la vista y para siempre,

el simio dorado,

en los círculos de polvo.

Y nos queda,

la carne y sonido rompiéndose,

tras el ardor misterioso del vino,

un vapor de distintos hedores, 

esencia que nombra el olvido,

la realidad u otra cosa,

cuando aun es posible transformarse,

el primer día fuera de la tumba,

el sueño continúa,

derribando la estera de cada luz,

derribando el lecho que permite renacer.

ALTO Y ABAJO

                                                                               para Elliott Smith por la rápida inspiración

Nada encontré,

puedes verlo,

sin vista o esperanza,

el cielo se vuelve pequeño

encima de tu cabeza.

Se viene abajo,

con sus mil estrellas parpadeando,

si mis brazos no responden,

sabrás que me fui,

sin voz ni cuerpo,

blanco y negro en mis ojos,

descansando bajo tu prado.

Los colores vienen en pastillas,

donde todos parecen tener la razón,

en la puerta del viejo hospital,

ebrios de una vida tan vacía.

Alto y abajo,

sin romperse todavía,

un deseo por realizar,

estas manchas en la piel

no parecen callar,

pero tampoco responden.

Adiós entonces,

me voy mirando el punto negro

en la mancha blanca,

sin mirar de frente el espejo,

sin encarar el asesino que 

volando escapa de noche.

INTACTO

 

Adentro, afuera,

desvanecen lento los días,

son rocas partidas por la mitad,

de frente al enemigo,

el instante siguiente a morir.

Un impulso inquieto,

esto brinca en mi pecho,

sed intacta de justicia,

sangre que brota de una fuente,

el verdadero motivo de la venganza.

Abre los ojos

y permite entrar la luz,

cortados por la mitad,

a un cuerpo fracturado,

abre las manos para siempre,

recoge lo que haya sobrado,

tus huesos son el polvo que

desciende sin dirección en el abismo.

Si batallar deja cicatrices,

en el héroe perfecto te conviertes,

si surges intacto de las bombas,

tu cabeza rueda como la de un cobarde,

cobarde de por vida,

el tonto de la cohorte,

el rey que perdió su corona.

Esta es el hambre,

intacta antes de nacer,

tan muerto en medio de este mundo,

calcinado por su recompensa,

aquí regurgitan todos los perros,

a la par que se devoran tu mano.

Ilustración: "Vanitas" por Jan Fris

EXPLOSIÓN

 

Una explosión encabeza el día,

silenciosa mañana, el sol por aureola,

arde como carne herida,

ciegos, sordos, muertos,

andando por el camino donde

lo infinito carece de nombre.

Quemadas hortalizas,

los campos, las maquinarías,

nuestras casas y esta sangre y carne,

aquí nada es dulce,

fatigado por divagar sin motivo,

la velocidad que todo lo mata.

Vi fantasmas en el horizonte,

tras un crisol de ignorancia,

pantallas y rostros que no son,

arrasados por intensa luz blanca,

a punto de culminar su vida,

una danza sin compasión,

aquí, donde nada es posible.

Sometidos en este juego,

viceversa,

muerte súbita en ambos lados,

este espacio se conforma de blanco,

la mirada en tus ojos calcinados,

detrás de la inmensa luz blanca.

ENEMIGO DEL PUEBLO

 

Mira de frente a tu rival,

su cara es plana y fría,

toca sus manos antes de comenzar,

discusiones silenciadas,

está en todos lados, en todas partes,

en cada esquina, en lonas y pantallas,

reverenciado cual héroe de guerra,

su ojo parpadea, 

en un cielo muy amplio.

La vida con riesgos es un favor,

amordazado de pies y manos,

si acaso logra atraer tu atención,

su plan resulta más grande.

Hoy, el reflector son tus ojos,

sobre calles bañadas por un sol gigantesco,

fatiguen las trompetas con amplio grito,

en el resplandor hondearán las banderas,

tras el irradiar de un ocaso infinito,

el enemigo del pueblo habla,

saluda con ambas manos,

saluda sin respirar.

No permitas te convenza,

te posea a la distancia,

sonríe y da la orden,

si alguien sus caprichos cumple,

sus cabezas serán la pistola,

consumiendo la vida y energía,

la nación es su rehén.

¿Cuál es la droga más poderosa?

Carisma infernal que atrapa,

concluyendo en robar más tu dinero,

lo que haya en tu mente,

imposible devolverlo. 

Calificaste para morir,

anotando nombre y firma en una hoja,

el enemigo del pueblo habla,

su saludo en la victoria sin alas,

tras el reflejo de una pantalla con tu cara,

anticipando la caída desde la torra más alta,

ahora tiene tu atención, 

su sonrisa es la más blanca.

Ilustración: "El triunfo de la Muerte" por Otto Dix 

JINETE SIN CABEZA

 

Dice por más lejano un rumor,

el nombre que vaga sin dueño,

y envejece cual luz quebrándose,

una maldición suplicante en la sangre,

sigiloso por la oscuridad,

el sacrificio en voz de los caídos.

Decapitando soldados y generales,

marcha en su corcel de negro porte,

un jinete sin cabeza, espíritu de la cacería,

peregrino en exilio del infierno,

peste que colma la tierra.

Ay, de los virtuosos sin razón,

el fantasma furioso la verdad desea,

ojos que tiemblen como agua inquieta,

esas manos que ocultan su calavera, 

porque esta tierra nunca será descanso,

nada con vida fuera de una sombra,

la lluvia roja en sembradíos y caminos.

Arde la espada, 

un relámpago sin coba,

jinete sin cabeza, implacable sicario,

desenfrenada sed por venganza,

el abatido astro de la tormenta. 

Es verdad o un parpadeo de ilusión,

cubierta con carne abierta,

el daimón imposible de preservar,

venganza servil de Plutón vasto,

aquí y ahora en la tierra,

arma perfecta, 

jinete sin cabeza.

CHANTAJE

 

El sistema aplica para todos,

una marca roja silenciosa,

en ausencia de legítima justicia,

cae encima pesada cama con mil navajas

el peso de las horas, 

rompiendo los pensamientos, 

la amenaza invisible ya no lo es.

Si la suerte está programada,

no puede haber otra voluntad que la nuestra,

el abismal designio de la máquina,

sus labios son los de la serpiente.

Siéntete culpable,

abraza con todas tus fuerzas la carta bomba,

la simulación de un secuestro,

el acto patriótico de hundir al necesitado,

escuchan con fibra de vidrio

y observan con ojo inhumano,

los fantasmas en liturgia concebida. 

Chantaje con todas sus letras,

medicina para una creación tras otra,

esta deuda se cobra con sangre,

la fina creencia de impuesta libertad,

más fácil sostener un revólver y apuntar,

frente al espejo o en un correo electrónico,

directo a tu cabeza.

Hoy, cuando todos necesitamos de la violencia,

juzgando por igual con el dedo dorado,

fácil exigir una suma cuantiosa o absoluto silencio,

una marcha ciega al centro de la hoguera,

como si hacer el mal pudiese enmendar la guerra,

cuando las mentiras son verdades 

dictadas por el sol mediante su ojo,

el viejo chantaje por negociar lo imposible.

UNA CARA EN LA MÁQUINA

 

He aquí lo descubierto, lo que no existe,

más allá de nuestras impresiones,

viviendo frente a la pantalla,

una cara a la vista pero ajena a la carne,

en la máquina espera,

una respuesta afirmativa o equivocada,

silenciando el mundo de afuera,

donde la política es revolución,

la fe es un acto sublime,

sin consecuencias que imputen en el alma,

a tientas por debajo de la luz,

encontrando respuestas en diferente sentido,

mundo material de sonido y percusiones,

lo que entiendes no es la verdad,

un secreto aun por descifrar,

una cara en la máquina sin despertar,

eones o facciones, los signos en la caja negra,

tú dictas y obedece,

sin cuerpo presente, salvo por el soplo,

teclea y el sol se volverá una bomba,

invisible al conteo en reversa,

teclea por un nuevo comienzo,

el alma constipada,

las manos abiertas a lo que no vendrá,

bordeando las fronteras con la numeración,

paredes de fracciones, caminos en binario,

el sueño de un cuerpo definitivo,

la carne fácil y mezclada con aromas,

una cara en la máquina sin ojos o rencores,

nada es igual como antes,

ayer es un recuerdo cortado en partes,

sangre y piel encima del teclado,

el implacable deseo por ser,

por dominar el miedo más grande,

una mente sometida a un sueño,

recelo u olvido,

el clímax directo,

donde la verdad es el precio,

y la verdad es la única mentira. 

Ilustración: Harry Smith